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| 編輯推薦： |
当群山沉默，文字便成了最后的呐喊
作家吕志军以冷峻的目光洞察世事，以悲悯的情怀关照众生
手中之笔化为刀锋，每一篇小说都是一把锋利之刃
精准穿刺时代病灶和人性痛点
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| 內容簡介： |
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小说集《不语的群山》精选作者近年创作的22篇短篇小说，大多是从小人物的视角观照城市与农村生活的变迁，洞察世情的多元与多彩。作者用细腻的笔触和冷静的眼光记录各色人物的不同生活，或描摹城市化进程中农村坚守者的执着和城市拼搏者的坚韧，或展现当代年轻人生存的种种困惑和多样需求，或反映普通人屡经失败挫折仍顽强不屈的奋斗精神，或捕捉闪耀在人性深处的光辉，或描摹人与人之间真挚的情感，以及个人在历经挣扎后对自我的深层认知和对生活真谛的体悟，等等。小说激励人们坚韧地面对值得珍惜的生活，积极地拥抱充满希望的世界。
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| 關於作者： |
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吕志军，陕西洋县人，现居西安，供职媒体。中国作家协会会员，中国散文学会会员，入选陕西省委宣传部第二期中青年作家扶持计划。在《光明日报》《人民教育》等发表新闻作品70余万字，在《作家》《芒种》《延河》《小说选刊》《作家文摘》等发表文学作品百万余字。著有小说集《寒冷的夏》《风过窄门》、散文集《温暖的窗》《一条鱼的歌唱》。曾获首届刘成章散文奖、第四届世界华语文学作品奖等。
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| 目錄：
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目 录
斗牛贱人等一个贼瞧，这漂亮的灵鸟立墙的村庄不语的群山未竟的审判生天变形的别针一个陌生女人的来访怎么可以上电视回旋踢夜来香地摊上的戈多镜子里的美人我们在新地相遇天空是个隐喻失落的方舟空瞳我要建个阳光房我是猫旅途
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| 內容試閱：
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不语的群山
（节选）
天旷气爽，我正在拍片，突然电闪雷鸣，乌云翻滚，一条恶龙利爪探下，把相机抓走撕得粉碎，不解恨，又张开血盆大口扑我而来。
猛然惊醒，一身的汗。睁开眼，一个黑影正站在床头，一柄斧头在透进窗缝的月辉下隐隐闪着寒光。
“老高！”我叫道。
“不怕，不怕。”老高说。他手里抖着一条蛇，“菜花蛇，不伤人。要是蝰蛇，就得用这个。”
老高出去，隐约听见斧头推入桌下的声音，还有一句：“朋友来了，不要再来骚扰。”
我又睡过去。
老高一进一出，黑子尾巴一样跟着叫不到我跟前。连狗也讨厌病人。我挣扎着起来，看老高在忙什么，病痛大大减轻了我的恐惧。老高的脚步是轻得了无声迹，这增加了我的沉闷。我后悔这一趟了。天永远是沉默的，老高永远是只闷葫芦。狗不说话。这不是印象里生机勃勃的高山流水。
“你起来了?”老高看见我，回头望望，额头上的疤，像碰伤，又像刀疤。他没有停下铺砖。
场面有些砖松了，一踩上去，泥浆会飚上来。
“没有砖窑，哪来的青砖?”我问。
“捡的。”野草从砖缝长出来，把场面铺展得方格毯子一般。老高把筐篮里的土倒进飙泥浆的砖坑，刨平，把砖重新镶嵌进去。铺完，老高一块儿一块儿踩，直到新旧一样平整。
“你明天走路就稳当了。”他取檐下挂着的铁锹，舀盆水撩着用坻石磨，锹刃锋利起来。又磨斧头，昨晚那把斧头方方的尾部，散开的刃面，全部发亮了。
“我吃的什么药？”
“草药。战士教的。”
“战士？”
老高把农具收起，放回各自的位置上去。
“明天我们去看战士。”
“他在哪儿?”
“黑子说他出来了。”
我莫名其妙，但隐约觉得和我看到的有关。
晚上，我们都睡得很早，但我辗转反侧。
屋檐上有几只鸟飞着鸣啭，睁开眼，果然烧褪身轻。
吃过老高做的米饭，我们出发。
“黑子怎么会说话？”我问。
“它带了气味回来。蛇也是循味来的。”
原来如此。
“我可一点味道都没有闻到。”
“住些日子你就能闻到了。”
我笑了，这个鬼地方，一点都不留人。没有信号，用电也岌岌可危。我好不容易才在电线上接了充电设备，不然相机早关机了，电池也是废电池；还没有人，凭啥我要常住?
我们深一脚浅一脚地走，手里的锹刚好当拄棍。黑子早跑得没了踪影。
“黑子。”老高叫。
到了。
黑子又在刨，并不探头。
难道这就是战士？我似乎明白了，但更疑惑了。
“黑子。”老高走近去把黑子喝住。黑子卧下，头耷拉着，又开始呜咽。
老高给我摇手。想起脚骨我远远站着不敢过去，草木腐朽的味道丝丝缕缕，让我又有点反胃。
老高给手心里吐口吐沫，一锹一锹地铲土，旁边慢慢低下去，中间慢慢高起来。新土的味道扩散出来。
他把坟包堆圆拍实，在顶上插上木牌，摇了摇看是否结实。
牌子上写着两个字“战士”。
“为什么不写名字？”
“我不知道。”
“你说他还教你用草药来着？”
老高用衣襟抹了把汗坐下来歇气，黑子紧紧挨着他的腿，他摸它，手有些抖，我把水壶递给他。
“大火烧死的。”老高望着天空像是自言自语。
“谁放的火?”
“他自己。”
“怎么可能?”我觉得这里的一切都不正常，让我不断碰见匪夷所思的事。
“我来，火已经灭了，灰都凉了。”
“那你怎么知道是他自己放火？”
“他的腿上有子弹。”
“那也不是烧死自己的理由。”
老高望着战士的坟，陷入沉默。
“为什么不是一个被流弹击中的百姓？”我没话找话。
“他腿上不止一处伤口，眉骨也是缺失的。”
“或者他是逃兵，厌倦了战争?”
老高停下来，努力地在想什么词。这个封闭的地方，久于不交流，再好的文化水平也要荒疏了。“也许是解甲归田?”我提醒。
“对，是这个词。我相信他。战士。”
“可是，这仍然说明不了他是自杀。”
“我看到他时，他腿上敷的厚厚草药已经是一包炭灰。”
“他太痛苦了却无法可医?”
“他没有挣扎，静静享受着大火的吞噬。”
“享受?”我想纠正他。
老高没有回应，站起来，又开始把更远的一圈土往坟边围。
“只要他动一下，伤口就不会有集灰。包扎布完整地裹着，手指触碰才散落了一地。”他喘着气说。
“你要是早点来，也许就不会有这惨剧了。”话一出口我就后悔了，这是道德绑架。
“是啊。他开始是拄着木棍走，后来拖着一条腿挪。最怕阴雨天，雨天里疼得下不了床，那年整整下了两个月的雨。雨冲断了我们的路。”老高却同意我的观点。不过他又说，“能怎样呢，继续延长他的痛苦，和刘老汉一样。”
“刘老汉是谁？”我又惊异起来。
“他们教会了我沉默。”
返回的路上我们谁也不说话。起风了，林叶飒飒地响，我仿佛听到隆隆的炮声和清脆的枪响，看到一群一群冲锋陷阵的战士。有个战士倒下了，他挣扎着拄枪，再次倒下。硝烟散尽，他一瘸一拐地踅进深山，独自舔舐自己的伤口。我也看见有个老人，大火燃烧过的灰烬里，把战士静静掩埋。
一切都消失在土地里，隐匿进历史的不语群山。
……
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